Cantaban los pájaros al alba y se despertó quien es alba. Y los pájaros acabaron su canto y el amigo murió por el amado al alba.

(26,73)

“Saber que no se escribe para el otro, saber
que esas cosas que voy a escribir no me harán jamás amar por quien amo,
saber que la escritura no compensa nada, no sublima nada, que es
precisamente ahí donde no estás; tal es el comienzo de la escritura.”

Sentada en los tapices
con recuerdos de niña
de estribillos helados
y de luz encendida.

Yo no
yo no he sido

Pero qué inútil canto
el que canta a la muerte
que inútil canto el que previene
a los navegantes

más allá del silencio
entre barcos varados en los mares de mármol
donde buscan su rumbo las aves sin suerte

Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.

Noche fría.
Capota de olivos.

Sesgo los puntos cardinales de tu geografía
como volada de alcotán. Gozo tu perfil
con beatitud en mis ojos.

Para tu gloria. Tu orgullo.

Recogió hojas, aun de los árboles,
camino a casa.

Hizo un montón en el pasillo,
suficiente para que sus pies
interpretasen música con ellas.

Luego las introdujo en un sobre.

Dirección: tu tierra sagrada.
Remite: otoño, sin duda,

Madrid, esta madrugada.

8 Octubre – 25 Enero
Fundación Juan March
Madrid
www.march.es

Necesito chica que sepa planchar
mis labios con los suyos y tende
r su ropa eternamente junto a la
mía y quitar las manchas de mi c
orazón con su mirada yo pondré
la mesa y la caricia en su ramo
de lunas y trataré de andar muy

despacio cuando ella no tenga prisa