(…) Al inicio de una relación hay una búsqueda
del cuerpo del otro, una investigación que nos lleva a averiguar los
puntos ,más sensibles, los gustos más exquisitos. Una vez buscado eso,
la economía de medios lleva a obviar todo lo demás, a no investigar
más; a que la premura olvide el paso del tiempo, el cambio en los
gustos, el refinamiento de ciertas manías, incluso, ¿por qué no?, las
nuevas experiencias. El mayor placer está en la búsqueda del placer,
sobre todo del ajeno si media amor y cierta madurez, madurez que nada
tiene que ver con la edad. (…)

Edita Ayuntamiento de Granada. Colección Granada Literaria. Narrativa

En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores,
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
Detrás de su apariencia cotidiana
Guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras
de catástrofes.
los llamaron ilusos, románticos, pensadores de
utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua
el corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban
y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos
pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales
Tuvieron algo que ver con esto,
La verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especimenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento
de todas partes venían a impregnarse de su aliento
de sus claras miradas
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños
soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos – imprimían las grandes
rotativas
Son peligrosos – decían los presidentes
en sus discursos
Son peligrosos – murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos – imprimían las grandes
rotativas
Hay que destruirlos – decían los presidentes en sus
discursos
Hay que destruirlos – murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías
y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches
y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños
que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías.

« des mots insensés que tu comprendras… »
(Jacques Brel)

sobre el escote desnudo derrama
como perlas palabras en francés
las enhebra, y las cuentas se confunden
con las dos perlas rosadas del pecho
mira atónito la perdición, la alevosía
del boato que ha creado
mais sin evitar s’vicier
destroza a dentelladas d’adoration
la iridiscencia del cuadro
y vuelve a ensartar le collier
entre baisers y frases idólatras

durante el dégoût del desacople
toca la guitarra (Albéniz)
alors ella vuelve a s’embraser
(no es importante que la virtuosa pasión de él
le llegue vía módem o fibra óptica)
a coups de pourquoi
ella se pregunta
por el temps
ella se impone
oublier el tiempo
olvidar su âge
esa petit cuestión
que la muele a palos

entonces ella canta:

Ne Me Quitte Pas(No me abandones
Ne Me Quitte PasNo me abandones
Ne Me Quitte PasNo me abandones
Ne Me Quitte PasNo me abandones
On A Vu Souvent se ha visto a menudo
Rejaillir Le Feureflejar el fuego
D´un Ancien Volcande un antiguo volcán
Qu´on Croyait Trop Vieuxal que se creía demasiado viejo
Il Est Paraît-il pero solo lo aparentaba
Des Terres Brûléeso como la tierra que parecía consumida
Donnant Plus De Blé pero que da profusamente trigo
Qu´un Meilleur Avrilmás que en el mejor de los abriles)

entonces grita, comme d’habitude,
insumisa casi desquiciada
¿Y QUé?

mais todos ellos…

Publicado en Lista de Literatura ADAMAR. Febrero 2004

Mi hermana me despertó muy temprano
esa mañana y me dijo
“Levántate, tienes que venir a ver esto
el mar se ha llenado de estrellas”
Maravillado por aquella revelación
me vestí apresuradamente y pensé
“Si el mar se ha llenado de estrellas
yo debo tomar el primer avión
y recoger todos los peces del cielo”

A lo mejor no te he entendido, Juan, pero por lo poco que sé, cuando
alguien resurge no es porque haya borrado una etapa, sino por todo lo contrario:
asimila, integra, digiere, deja que forme parte, por fin, de uno mismo. Le da un
sentido (porque es capaz de ver todo, por fin, de frente y con perspectiva) y ya
no necesita (re)negar de nada de lo pasado, de nada de sí mismo. Resurgir es
estar y asumirse entero, quizá por primera vez, y con los ojos bien abiertos. Y
estar contento.

Publicado en la Lista de Correo:Escritura Creativa 10/02/04

(...)La poesía es, en realidad, la palabra
puesta al servicio de la embriaguez. Y en la embriaguez el hombre es ya
otra cosa que hombre; alguien viene a habitar su cuerpo; alguien posee
su mente y mueve su lengua; alguien le tiraniza. En la embriaguez el
hombre duerme, ha cesado perezosamente en su desvelo y ya no se afana
en su esperanza racional. No sólo se conforma con las sombras de la
pared de la caverna, sino que sobrepasando su condena, crea sombras
nuevas y llega hasta a hablar de ellas y con ellas. Traiciona a la
razón usando su vehículo: la palabra, para dejar que por ella hablen
las sombras, para hacer de ella la forma del delirio. El poeta no
quiere salvarse; vive en la condenación y todavía más, la extiende, la
ensancha, la ahonda. La poesía es realmente el infierno.”

Filosofía y Poesía. Edt Fondo de Cultura Económica. Mexico 1987

Ave picoteando su propia sombra: una pausa
más allá de si misma.

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura debajo de mí.
Se ha perdido mi forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura que recuerda a mí.
Veo más: veo que no me halló.
Veo más: veo que se perdió.

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota y apago el reloj.
Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.

(...)Que de una mano temblorosa,
puede caerse el amor que hay en ella. (...)

Publicado en la Lista ADAMAR 03/02/04

Con los callejones sin salida hablar
del interlocutor,
de su
expatriada
significación:

masticar
este pan, con
dientes de escritura.

Paul Celan: Obras Completas. Editorial Trotta