Plaga:

Hace días que una plaga de
langostas (schistocerca gregaria) recorre el norte de áfrica
devorando,como un ejercito implacable y bien organizado,todo cuanto
hallan a su paso. Unos cuatro millones de hectáreas de cultivos y
vegetación, hasta el momento.
Acá por Lanzarote y Fuerteventura, principalmente, se han visto unas cuantas miles de
ellas…Pero dicen los expertos que no se puede considerar “plaga” hasta que sobre el
terreno no exista una densidad de 0´2 individuos por metro cuadrado. Por lo visto en áfrica
la densidad supera los 12.000 individuos por metro cuadrado.Por si acaso, las fuerzas
vivas Canarias tienen almacenados 1.500 litros de un potente plaguicida llamado clorpirifos.

Hoy, en Espanya(o España si se prefiere) un sólo individuo (politicus empecinaticus)
llevando
detrás un ejercito de gregarios, mal que bien organizado,se apresta,
impertérrito, a jugar un juego en el que se siente cómodo y arropado.
Devolver, cual pared de frontón, todas las preguntas.Devorar “la
verdad” toda la verdad y nada más que la verdad, digerirla gracias a un
estomago a prueba de evidencias, y excretarla por todo el territorio en
forma de sustancia gelatinosa, por entre la boca y el bigote: su
verdad, la mentira.
Según los expertos no puede considerarse “plaga” hasta que la cantidad de mentiras
por metro cuadrado exceda de 50. Hasta el momento, el politicus empecinaticus llevará
dichas unas 38. Unas más importantes que otras (quizá una de las peores sea afirmar que
el atentado del 11M no tuvo nada que ver con el apoyo español a la invasión de Irak) Y no
es que ese espécimen en particular (o los muchísimos de su nidada) tengan la patente en
exclusiva. Sobre ese extremo no hay, por desgracia, ninguna duda. Pero, por un acaso,
las fuerzas vivas tienen almacenados hectolitros de un antídoto bastante potente, aunque
a veces ineficaz… la verdad de los hechos.

Publicado en la Lista de escritura: ADAMAR

“He tenido pocas sorpresas en la vida decía,
y ninguna de ellas merece ser contada, pero, para mí, cada una tiene la
fúnebre energía de una campana de catástrofe. Una mañana me encontré,
mientras me vestía en el sopor ardiente de un puerto de río, en un
cubículo destartalado de un burdel de mala muerte, con una fotografía
de mi padre colgada en la pared de madera. Aparecía en una mecedora de
mimbre, en el vestíbulo de un blanco hotel del Caribe. Mi madre la
tenía siempre en su mesa de noche y la conservó en el mismo lugar
durante su larga viudez. “¿Quién es?”, pregunté a la mujer con la que
había pasado la noche y a quien sólo hasta ahora podía ver en todo el
desastrado desorden de sus carnes y la bestialidad de sus facciones.
“Es mi padre”, contestó con penosa sonrisa que descubría su boca
desdentada, mientras se tapaba la obesa desnudez con una sábana mojada
de sudor y miseria. “No lo conocí jamás, pero mi madre, que también
trabajó aquí, lo recordaba mucho y hasta guardó algunas cartas suyas
como si fueran a mantenerla siempre joven”. Terminé de vestirme y me
perdí en la ancha calle de tierra, taladrada por el sol y la algarabía
de radios, cubiertos y platos de los cafés y cantinas que comenzaban a
llenarse con su habitual clientela de chóferes, ganaderos y soldados de
la base aérea. Pensé con desmayada tristeza que ésa había sido,
precisamente, la esquina de la vida que no hubiera querido doblar
nunca. Mala suerte.”

Ed Seix Barral

Conocí a un hombre sin corazón:
Los niños se lo habían arrancado, decían,
Y dado a un lobo hambriento
Que lo cogió y huyó.
Y huyeron los niños, su amo también,
Muy lejos huyó la bestia,
Y tras ella, original persecución,
El hombre sin corazón seguía titubeando.
Conocí a este hombre el otro día
Paseando un orgullo grotesco.
Su corazón restaurado, su semblante alegre,
El dócil lobo a su lado.

POEMAS editorial Visor

Veo de ordinario una luz hermosa cuando estamos
escribiendo, manifestándose esa luz unas veces
sobre la mano, que parece da muestras de que la rige,
otras veces se manifiesta sobre el papel, junto
a lo que va declarando la pluma. Otras veces la veo
sobre lo que ya queda escrito, algo desviada de la pluma
y otras veces veo un ángel.

Latigazos de sombra desordenan tu cuerpo,
en la fotografía donde te estoy pensando,
y soy el extranjero que descubrió tu rostro
y se animó a escribirlo, que era como besarlo.

a C

Hoja rasgada
cuanto queda
de este libro

“Tengo sed”,
te oí decir con el aliento
apenas.
Y te arrullé, como a un recién nacido,
contra mis pechos ávidos
de labios tuyos.
Te dí de beber.

Y luego de saciarte, volviste
a repetir:
“tengo sed”,
sin aliento
apenas

Te arrullé, esta vez,
entre mis muslos
y de nuevo
te dí de beber.

En la fuente de la vida
y de la muerte, sellaste,
con un beso,
tu último suspiro.

De su CD TEMPLO (Ariola 1987)

www.eurosur.org/palestina

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Hace años dijiste:
“En el fondo soy una cuestión de luz”
Y hoy todavía, reclinado
en las anchas espaldas del sueño,
incluso cuando te empapan
en el pecho aletargado de la mar
persigues recovecos donde la oscuridad
se ha gastado y no resiste
a tientas vas buscando la lanza
destinada a traspasar tu corazón
y abrirlo a la luz.

Poesía Completa. Alianza Tres