a B.W.

Había momentos, no hace tanto tiempo, en los que a cada viaje tuyo me recordabas lo mismo: “no, no me voy. ¿No te das cuenta que sigo estando en la misma cercanía, que sigo estando contigo?”

Esta noche he pensado que ya no eran unas cuantas paradas de la línea 7, que ya no era decirte: “estoy en la esquina de tu casa, baja, tomamos una cerveza, charlamos…”
Esta noche pensaba eso. Ya no.
Ya no.
¿Y sabes? No siento ninguna etapa de la vida acabada; lo que siento, mi querida paqra, es una etapa vivida, y otra por vivir, y otras, y más.

No se cierran puertas tras de ti.
No se escriben epílogos.
No se clausuran espacios.
Nada hay que devolverse, y todo esta por dar. Todo por mirar. Todo por ser. Todo por seguir buscando.
Lo externo cambia, así debe ser. Lo interior crece, no se permuta, no se especula, no se trafica ni se comercia. Aspira y pretende, se purifica y ennoblece. Se multiplica en el otro.

Estoy feliz por quienes tendrán tu presencia; estoy feliz porque alguien más, como yo la sigo teniendo, la tendrá.

Estoy feliz, porque me has enseñado a no irnos.

Con motivo de la publicación de “Una noche con Hamlet y Toscana”, del gran autor checo Vladimír Holan, cuyo centenario se conmemora este mes de septiembre, se celebrará una “Conversación” sobre Holan en la que intervendrán Clara Janés, escritora y traductora de gran parte de su obra al español, y Fernando Valenzuela, filósofo, traductor (de literatura checa, Kundera…) y periodista, director de información extranjera en EFE, que tendrá lugar en el Círculo de Bellas Artes el próximo viernes, día 23 de Septiembre, a las 19.30 horas.

_ Erem tres, erem dos, era jo sol erem ningú J.V.Foix_

´

Acompañados por ella la constituyen
gastan el esfuerzo que merece
atraviesan las líneas enemigas
se emplean en abusar de lo más recomendable.

Todavía adornan las caras
en que han dividido las mitades.

CANCIóN DE LA AMADA

La esclusa de la luna empieza a susurrar por la pradera de las nubes
y tengo que amarte.
A través del vergel de mi cuerpo, pudoroso ante el milagro,
te siento dulcemente soplar.
Y en algún lugar en mí reconoces como el borde de un pozo.
Y en algún lugar, junto al borde,
la imagen de tu sangre en mí se ahoga. Asciende y se pierde.
Yo me alejo hacia ti.
¿Únicos o solos? Hace una oscuridad que yacemos juntos.
Dos noches que estamos aquí.
¡Ya no se cuentan! No hay sino mármoles, senos, mis piernas;
y, en ellas, tú: el grito de un pájaro sobre la ciudad.
El animal se buscaba en nuestros movimientos y las coberturas…
¿Qué hace que esté presente en ti,
si sólo me escuchas como si fuera
el velo del oráculo de Dodona?

... “(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)”

Escucho una evidencia
y creo una utopía

Y quien se obliga a amar a todo el mundo
engendra a un asesino en su propio cuerpo.

(Egon Schiele, Lyriker, 1911)

La cabeza ya ha sido abatida por los vientos o por un solo viento, solitario el viento y violento y triste. No la ha segado, la ha vencido. Se mantiene, sin embargo, viva; la frente grande, los grandes ojos abiertos, los colores intensos que encienden la faz de un pájaro no del todo rendido a su inmensa desgracia, la de no hacer reír y alimentar sin fin el llanto. Huracanado, el viento ha reducido hasta la horizontal, lo plano, el pensamiento. El cuerpo duramente lo sostiene. El cuerpo es la sola extensión sin fin del pensamiento. No hay cuello o no se ve. No hay tallo. No hay tallo que sostenga esta cabeza dolorosa. El hombro izquierdo de la triste figura, apenas descubierto bajo la oscura túnica parece cumplir esa función del tallo ausente. La cabeza se inclina casi en la horizontal hacia el lado derecho. La capa oscura ocupa en vuelos amplios buena parte del cuadro. Pero no llega a cubrir ni el rojo intenso del desnudo sexo ni el tronco erecto que sube a un tiempo blanco y llameante hacia el perfecto ángulo que componen el brazo y la mano derechos sosteniendo la izquierda que sostiene a su vez a la entera figura. Manos de dedos y uñas incendiados. Casi en ángulo recto, las líneas de las manos y los dedos son el centro del cuadro. ¿El centro del pensar? Ardiéramos con ellos en lo nunca extinguible.

Se detenía a respirar en las esquinas
aire sin dirección

en todas las direcciones
sin aire

Allí, donde moró.