El temblor de la hoja ha cautivado al bolchevique. Con su mano enguantada aparta suavemente la nieve que la vence. De inmediato desnuda su mano derecha y hace resbalar sus dedos índice y corazón por el verde escarchado, sorprendido por su propio gesto. Algo le impulsa a doblar sus rodillas, a postrarse. No desea saber. No piensa. El bolchevique no emite palabra, ni apenas respiración. Desnuda con lentitud su mano izquierda y afianza la bayoneta. La nieve comienza a caer al ritmo pausado de su corazón. Se incorpora y sujeta el rifle verticalmente, casi hundido en la nieve. Se abalanza.

[...] El sueño de una ribera es otra ribera, decía.

Ah,
es tiempo de violetas

De haber llegado más tarde
habría estado a la hora; pero,
sin duda, más temprano.

Sobre piedras; más tarde, y en raso,
tú, acariciabas sus pies.

¡ Maldito robo del roce de tu mano!

A su cuello, nogal nevado y rígido,
ceñí mis manos.

El padre estaba muerto, hermana.

Envidio a la jirafa
y es la pérdida
de este cuello de hoy, hace años,
que en nada se yergue
más allá.

Imprescindible conocer las noches del desiertp : la diferencia entre cantos
de chacal y halcón.

del libro HACIA LO FRAGMENTARIO ::: 1
adamaRamada ediciones.