[…]
Yo niego en principio que la masa se aparte de la poesía por estar brutalizada por esa clase de trabajo, en primer lugar porque la mayoría no lo practica y, en segundo, porque cuando se quita su traje de hombre colectivo, el obrero –burgués sin dinero no lo olvidéis profetas de la muchedumbre- puede ser tan romántico y sentimental como cualquiera de los que le esclavizan. ¿Qué sucede pues? Sucede que el poeta, que advierte la indiferencia del público, debe tener un corazón de hierro, una boca de hierro, una vocación de hierro, una mano derecha de hierro y unos ojos de hierro. Debe seguir escribiendo en el fondo de su magnífica tumba

[…] ¡Abajo la máquina de Trovar y el comunismo del alma! Yo soy Juan Eduardo Cirlot, sólo canto mis problemas particulares, mi espíritu, ilusión o no, particular –mis goces particulares, mis dolores particularísimos-. Y si a nadie le importan, no diré que mejor, pues ciertamente amo la música de los coros, pero que no se espere por eso que declare falsa mi posición y me pase a los del canto general, o que me calle como cuando ignoraba aún mi identidad personal e intransferible. Setenta mil violines interiores me responden en cuanto lo deseo.

En medio de los crisantemos
Yo paso la mano por mis pómulos.
Que duros son

La metáfora del «hombre hecho a sí mismo» es falsa. En eso no se distingue gran cosa de otras imágenes, el problema es que acarrea una enorme carga ideológica, más dañina por cuanto se ha puesto de moda y se oye por todas partes. El hombre hecho a sí mismo es ejemplo de fortaleza y voluntad de poder ,generalmente económico o empresarial; es el individuo tenaz que forja su propio destino de éxito y, una vez culminada su automanufactura, configura la de mucha otra gente. Todo ello llevando en las alforjas, al parecer, sólo un yo. ¡Pero qué yo! Ganador, imbatible, vigoroso, infatigable, y, por supuesto, sin circunstancias (más detalles de ese ideario en Mein Kampf, del autor alemán Adolf Hitler).

El hombre hecho a sí mismo llegó sin nada y lo consiguió todo por sí mismo, sin ayuda. Una mentira gigantesca, una falacia ontológica, una imposibilidad material. Ese hombre ¿nunca hizo una llamada desde el teléfono inventado por Bell? ¿No recorrió una carretera pagada con los impuestos de los contribuyentes? ¿No encendió una bombilla de Edison? ¿No fue amamantado por su madre o, al menos, por una loba romana? Ese hombre que crea sus propias oportunidades, ¿no tuvo un maestro de estrategia? ¿No jugó tan siquiera a las canicas o al ajedrez? ¿No aprendió nada de sus compañeros de juego? Y sus conocimientos, ¿no los adquirió en algún colegio público, inventado por los ilustrados, financiado por los ciudadanos, atendido por profesores? ¿O tal vez en uno privado, pagado por alguien, aunque fuera en forma de beca otorgada a su talento precoz?

No. Ese hombre afirma haber aprendido de la vida, pero ¿es que nunca leyó las voces de otros siglos? ¿Es que no escuchó jamás a los pescadores del puerto o los consejos de su hermana? ¿Es que no se detuvo, siendo niño, a observar una fila de hormigas? Ese hombre que desconoce la debilidad, ¿acaso nunca saboreó la delicia de ser consolado por otras palabras? ¿Es que habla solo? Ese individuo firme, que controla todas las situaciones y jamás se deja llevar, ¿es que no recibió nunca el regalo de otro cuerpo? Ese hombre al que nadie ha visto llorar porque se encierra en el baño, ¿no sabe que el saneamiento lo inventaron los romanos? ¿Y que puede arrojar el pañuelo mojado al retrete porque anteayer vino el fontanero a desatrancar? ¿Cuánto de los otros lleva sobre sus espaldas el hombre hecho a sí mismo?

Publicado en ABC De las Artes y las Letras

a él, mi amigo, Parmeno.

Mal ferida iba la garza
enamorada.
Sola va, y gritos daba.

Silencio
Silencio
Silencio.

Por favor

Silencio

No tropieza con nadie
ni se golpea con nada,
ya que no ofrece nada al exterior
con lo que pueda golpearse.

www.webdoce.com/orienteymediterraneo

Yo
soy yo
y

lo que queda
de ti.