ÁRBOL INCLINADO

Se podría decir que ese árbol
inclinado
vulnera la tarde y el río

Se podría atribuir a esa inclinación
deseo
o impulso de otredad
entonces
no ya árbol
sino su después

y por qué
me pregunto
por qué esta urgencia de imitarlo

[...] Se ha pensado durante mucho tiempo que la pregunta básica a un texto era ¿qué se dice? (ideas, significados, tópicas, contenidos), y no, necesariamente ¿qué se escribe? (géneros, mapas clasificatorias, disciplinas, asignaturas), o ¿quién escribe? (lugar, circunstancia, pasado, historia, clase, estrato, etnia). Si estas preguntas habían sido desplazadas (ahora se ha teorizado y se teoriza largamente sobre ellas), las preguntas verdaderamente elididas, nunca hechas, fuera de todo interés, evidentemente, son ¿quién lee? O ¿qué lee (ése que lee)?

Nadie, ninguna ciencia, ninguna literatura, se interroga mayormente sobre la condición lectora (si bien se suele hablar de adquisición, de habilidades o capacidades lectoras, etc.).

El problema es doble: no hemos advertido, mayormente, la materialidad del texto o de la escritura, y deberíamos estar en condiciones de advertir la materialidad de la lectura.
Mi condición, geopolítica de la lectura, parece ser fatalmente crítica, interpretativa: debo hacerme cargo del drama de mi propia opacidad, de la conflictividad y las verdaderas tormentas que esconde mi pasividad lectora, mi obediencia. [...]

Si (como el griego afirma en el Cratilo)
El nombre es arquetipo de la cosa,
En las letras de rosa está la rosa
Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y en Dolores está el Dolor
Y todo el dolor en la palabra dolores.

En el acto de la percepción, entro en una relación simpatética con lo percibido, lo cual es posible solamente porque ni mi cuerpo ni lo sensible existen fuera del flujo del tiempo, y así cada uno presenta su propio dinamismo, su propia pulsación y estilo. La percepción es, en este sentido, una afinación o sincronización entre mis propios ritmos y los ritmos de las mismas cosas, sus propios tonos y texturas.

The spell of the sensous. David Abram, Vintage Books.

De la muerte
venías

a la niña

venías

perdida en el
jardín
de una noche y un
día

a la muerte
venías

a la niña

venías

perdida en el
jardín
de una noche y un
día

[...] Algo infinito se ha abierto, para siempre inmóvil y silencioso. Es como si el vacío de las palabras vacías, habiéndose vuelto de alguna forma visible, diera lugar al vacío de un lugar vacío y produjera el claro entre nubes. Momento prodigioso, sin prodigios, equivalente espectral del silencio y quizá de la muerte, no siendo ésta sino la pura visibilidad de lo que escapa a toda aprehensión, así pues a toda mira, silencio, palabra y muerte por un instante reconciliados (comprometidos) en el canto [... ]

La amistad. M. BLANCHOT. Edt Trota 2007

Tira esa flor de tu libro.