Recojo al pobre sapito que se quedó encerrado en la caseta, decidido a ponerlo a salvo. Su piel es suave y sus pequeñas patas, sumamente delicadas, no presionan mi piel. Parece como si no temiera nada o fuera yo incapaz de advertir su temor, a tal punto lo siento dócil y confiado en mi mano.
La noche es fría, tal vez hiele al alba. La noche está llena de peligro: aún descontando el depredador humano que hay en la casa, feroz como un tigre acorralado y cuyo dominio es todo el solar, están los gatos y las aves de presa. Junto a la leñera podría sufrir un accidente y morir aplastado; junto al huerto, podría acabar segado por una pala. Al final me decido por la leñera, confiando en que pueda hallar hueco en los ladrillos del muro.
Después miro la luna llena y me miro a mí bajo la luna llena. El silencio es devastador, así como la sensación de espacialidad que lo acompaña.
Como surgida de ese espacio frío y silencioso, escucho una voz que dice: ¿a salvo de qué?

http://www.lucernario.org/alcalis/escritorio/index.php

Riman los sueños y los mitos con los pasos del hombre sobre la Tierra. Y más
allá y más arriba de la Tierra. Nos lleva una música encendida que hay que aprender a
escuchar para moverse sin miedo en las tinieblas y dar a la vida el ritmo luminoso del
poema.
Mis versos tal vez no sean por ahora, más que una fecha y un incidente que yo
recojo atento para que no se extravíen en la brisa primera de la aurora poética que viene.
No son poemas todavía, es verdad. A veces no son más que biografías. Pero la Poesía
se apoya en la biografía. Es biografía hasta que se hace destino y entra a formar parte
de la gran canción del destino del hombre.
Un escrito sin rima y sin retórica aparente se convierte de improviso en poema
cuando empezamos a advertir que sus palabras siguen encendidas y que riman con luces
lejanas y pretéritas que no se han apagado y con otras que comienzan a encenderse en
los horizontes tenebrosos.
De esta experiencia han de salir los principios de la nueva Poesía del futuro, que
tal vez podamos llamar algún día la Poesía prometeica de la llama. La llama es la que
rima. Un día la Poesía será un ejército de llamas que dé la vuelta al mundo; Prometeo
será legión, y muchedumbre los que trabajan con el pecho abierto y la palabra
encendida. Encendida y aprendiendo su lección de las estrellas. La retórica del poeta
está escrita en el cielo.
Los sueños, los mitos y los pasos del hombre sobre la Tierra se llaman y se
buscan en la sangre y en el cielo hasta encontrarse en una correspondencia poética,
como el tintineo luminoso y musical de los versos antiguos que se besaron y fundieron
para siempre en los poemas ilustres.
Lo que fue ayer un toro ya no es más que una constelación. De aquí nací yo.
Aquí estuvo mi origen. Y aquí está ahora mi destino: con signos poéticos escrito en la
sangre del mundo y en la cartografía de los cielos.
No lloro por mi patria perdida. Todo se traslada y se levanta. La metáfora se
mueve y asciende por una escala de luz.
Francia, el gallo, voló sobre el sol, y del estiércol se alzará un día una bandada
de poemas.
Hay ondas sombrías en la mente del hombre que rompen en las playas azules de
una estrella y revierten más tarde, como un relámpago divino, sobre los mismos surcos
de la frente.
Y gritos opacos y blasfemos que vuelven a la boca en un eco agudo y jubiloso
de luz.
Y hay voces de tragedias antiguas que me siguen para que yo las defina con mi
sangre, porque sólo con la sangre podemos hablar de los que vertieron la suya por
nosotros, antes de que nosotros diésemos la nuestra por los que han de venir.
Abro la puerta roja de mi pecho para dar de beber a las estrellas, y la sangre mía
que se llevan es la savia por donde voy ascendiendo al elevado reino de la luz.

De Ganarás la luz, México, 1943

http://es.youtube.com/watch?v=G2QvbEc4s6g

http://es.youtube.com/watch?v=RIcf_Rjm4xc

[….] Iba rumiando pensamientos turbios: que la realización de los sueños, su materialización espuria, es sólo un síntoma de la limitación humana; que, si los sueños conseguidos defraudan y decepcionan, los sueños falsos y engañosos dejan en el alma una amargura y una melancolía sobrecogedoras; que, a partir de tan desdichado descubrimiento, el hombre no se entrega realmente a los sueños, sino a la amargura de su imposibilidad […]

*Paradoja del interventor. Tusquets editores

http://video.publico.es/videos/0/1790

Gallardón y la favela de Madrid

Ignacio Escolar
director de Público

De tanto esconder el problema bajo la alfombra, nos ha salido una ciudad más grande que Soria, más grande que Teruel. Ya no hay quien lo barra. El poblado chabolista de la Cañada Real tiene 40.000 almas y ninguna iglesia católica –hay una mezquita y un templo evangelista-. A falta de catedral, la torre más alta es la chimenea de la incineradora de Valdemingómez. En vez de autobuses, circulan los camiones de la basura, que cruzan la calle principal a todas horas. Toda la mierda de Madrid pasa por allí, camino del infierno, camino del fuego de la incineradora. En lugar de la escuela está la calle.

Si pudiesen votar las 40.000 personas que allí viven, tendrían derecho a un par de diputados. El estirado recorrido de esta ciudad lineal del tercer mundo se reparte entre tres ayuntamientos: Madrid, Rivas y Coslada. Alberto Ruiz Gallardón la engordó con su plan contra el chabolismo, una mera operación estética que no acabó con el problema: sólo lo alejó del centro de la villa que quería ser olímpica. Mientras las excavadoras se comían los viejos poblados chabolistas de La Rosilla, Pitis o Las Barranquillas, la Cañada Real crecía con los expulsados. En mayo de 2004, tras el derribo de uno de estos poblados, fue el mismísimo Ayuntamiento de Madrid quien puso los tablones de madera y la uralita para levantar el último ensanche de esta urbanización de la miseria. Fue en un solar lleno de basuras, en primera línea de vertedero, frente a la incineradora. Los técnicos del Ayuntamiento no sólo llevaron el material: también delimitaron las parcelas para los realojados. Que no se diga que el alcalde no vela por un urbanismo responsable.

Ahora la Cañada explota y no es de nadie. Fue de la Mesta, del viejo concejo de los ganaderos trashumantes de Castilla que muchos siglos atrás dominó la economía de la península. El Paseo de la Castellana también formaba parte de la misma red de enormes vías para los rebaños de ovejas. Ahora los desheredados son huérfanos. Gallardón prefiere esquivar el tema, a pesar de que algunos de los vecinos pagan desde hace años sus impuestos municipales. Esperanza Aguirre también mira hacia otro lado y se olvida de que la gestión de las cañadas es cosa de la Comunidad de Madrid, es cosa suya.

Dicen algunos policías que la batalla campal del jueves no fue para tanto, que sólo fue noticia de portada porque ese día estaba allí la tele, que no es la primera vez que pasa, que no será la última. Vivimos en un país donde una favela puede ser más grande que una capital de provincia, sin que nadie se entere, hasta que no sale en los telediarios. Hasta esta semana, sabíamos más de los suburbios de París o de Río de Janeiro que de los nuestros. Mañana lo olvidaremos. Ellos seguirán allí, aunque no miremos.

www.publico.es

http://es.youtube.com/watch?v=-hQUWKO3dMs

Madrid, junto a la Plaza de España

Fotografía de C.Dolores Escudero

Si yo tuviera
la abundante cabellera de Sergio
el color de los ojos de Irene
la expresión cautivante de Amancio
la templanza de Sonia
la dentadura perfecta de Eugenio
el talento de Olga
el porte excelente de Mario

& así

& así

¿qué quedaría de mí
además de
lo mejor de los otros?

Publicado en la Lista ADAMAR