![[Orquídeas secas - Francisco Javier Garín]](/img/picture.png)
Entre tomillas ajenos, el pasado. Sobre el barro,
por el lago, los caballos queriendo humillarme
y resoplando historias que ofenden. Luego,
desde arriba, su voz que no era clara.
Mis botas, histéricas, pisotean flores.
Carencia de pulso. No esperar
la balsámica mentira; pero
seguir viviendo.
[...] para algunas almas desdichadas, el miedo no es sólo una emoción ocasional. Es lo que Heidegger llamaría < < un modo de ser >>. En tales casos, el miedo parece no tener ningún objeto concreto. O, más bien, su objeto parece ser todo .En esos casos cabría decir que el miedo parece más un estado de ánimo, y los estados de ánimo, como ciertas emociones misteriosas, parecen carecer de objeto o, en todo caso, de objeto específico. Así, Heidegger afirma que mediante el estado anímico de la angustia
(o ansiedad) sintonizamos con la realidad de nuestra vida en el mundo [...]
ÉTICA EMOCIONAL Una teoría de los sentimientos. Edt: Paidós. Barcelona, 2007
Reclama el punto en la palabra
y la coma regala espacio
de un respiro incontenible
dejando que los signos
hagan un país de reglas
sin veredas rotas:
puntos suspensivos del misterio
dejan en un abismo la idea
que permite caer al infinito,
donde entro en vuelo magistral
con dos puntos en los ojos.
Y el punto y coma
cambia o va lentamente
acelerando términos,
rememorando paisajes
que tal vez no estaban en la mente.
Voy tan orgánica
con esa ortografía entre las manos,
enferma de paciencia
y con sueño de elefante
me mira de reojo
y me piensa con los colores
alterados
de algún diccionario que espera
vagabundeando nuevas letras
en los estantes olvidados.
El signo interrogante,
gran amigo de mis quejas
hace brindis
cuando en algún momento
he echado mano a su virtud
Y entonces…
qué me queda sino hablar con ellos
y ser un capricho de sus marcas…
mientras yo soy capricho de la vida.
a Consuelo García del Cid, por la altruista complicidad -generosidad.
a… aquellos qienes saben de lo que hablo: sin rencor
¡Oh, ser un libro, un libro que sea leído con semejante pasión!
Los gatos, si llegan a los veinte años, ya no se mueren:
cierran los ojos con elegancia
(sobre todo si les cantan la canción de los siete deleites al oído)
y se van adelgazando
hasta convertirse en una línea muy fina
y luego en letras
y luego en palabras.
Y fue como si el curso natural de los días
me tuviese en suspenso exactamente
sobre la vertical de tanto mimo tuyo
que si una soledad de ti me preguntase ahora
qué tengo yo que mi amistad procuras,
lo tienes todo, amor, yo te diría.
