Aquí llueve o tal vez ha llovido
dentro los líquidos cumplen
sumarias leyes de costumbre.
Seis diminutos pájaros
negros, detenidos
pájaros en el mudo laberinto
del cráneo. Se siente de pronto
el afuera, un espasmo de ruidos,
gira una luz otoñal todavía
-un puro espectro de oro recorre
ahora tu cuerpo-. Tiempo queda
y la sombra de Alwine otra vez
entre nosotros. Una procesión
pasa de rostros que no ves y algo
te pierde por el blando bosque
del sueño. El cielo del parque
entretanto se ha vuelto una sola
gasa de niebla. Y un cierto silencio
al fin derramado, y el agua espesa
de la noche que avanza sin prisa
sobre los claros puentes del día.

¿Sabía yo, hasta ahora, que abrir y cerrar los ojos, acostarse, moverse, pensar, soñar, hablar, callarse, escribir, leer, constituyen gestos y manifestaciones de la subversión; el despertar que conmociona el orden del sueño, el pensamiento que se ensaña con la nada a fin de tener razón, la palabra que parte, desplegándose, el silencio y la lectura que restablece, en cada frase, el escrito en cuestión?
¿Acaso sabía yo que existen grados en la subversión, que sólo somos realmente subversivos, en nuestra relación con el otro, cuando no nos esforzamos en serlo y que, en ese clima de no suspicacia, favorecido por nuestro comportamiento natural, nadie, a nuestro alrededor, lo percibe todavía?
La vida se rebela, en todo momento, contra la muerte; el pensamiento, contra lo impensado, y el libro que se escribe, contra el libro escrito.
Existir, pensar, escribir nos comprometería, entonces, a perseguir indirectamente un equilibrio interior frente a actos subterráneos de subversión, equilibrio que se encontraría, al fin, dejándolos enfrentarse libremente en nosotros.
Somos el lugar despedazado de esos conflictos. Logramos localizarlos espaciándolos y limitándolos en el tiempo; es lo que llamamos: vivir, con nosotros mismos, en armonía.

Editorial TROTTA

COLUMNA DEL INFINITO

Levanta el índice, Brancusi,
y delimita el vuelo de los pájaros
ahora que anochece.
Con tu ecuación perfecta
que proyectada en alto
dará siempre infinito
-la concretes en cien, cincuenta o
veintisiete eslabones
más eslabón truncado-
distribuye
los espacios furiosos
que acechan
el ocaso.

http://www.adamaramada.org/libro.php?pliegos02

http://www.adamaramada.org/libro.php?poesia09

EL Instituto Cultural Rumano, El Goethe Institut y adamaRamada ediciones
se complacen en invitarle al homenaje a BRANCUSI [escultor rumano y universal].

Intervendrán:
Jürgen Partenheimer [artista plastico].
Clara Janés [poeta y traductora].
Juan Manuel Bonet [crítico de arte].

Goethe-Institut Madrid* Miercoles, 16 abril 2008, Goethe Institut 19:30h C/ Zurbarán, 21. Madrid

Se perfecciona a sí mismo
apenas sujeto en el conocimiento
ambicioso de la rueda.
Desesperado, incluye su marina máscara,
su ambiguo grito, la mordedura capaz
de otra boca, que confirme la credibilidad
en la adición del logro.

COM UN ARBRE NU

Com un arbre nu,
com dibuix fet al vent,
com un arbre nu,
jo, l’ocell.

Com del mar un port,
món silent,
cau d’amor,
com del mar un port,
jo, el vaixell.

L’infinit tot d’un cop
i el silenci absolut.
Som el món sencer
i també el no-res.

Tanca els ulls: som esperit.
Obre els ulls: som el cos.
Som la llum del sol,
de la nit la foscor.

Com un llibre blanc
on hi ha escrit el meu nom.
Com un llibre blanc,
jo, aquell mot.

Com una cançó,
joc del so
joc del to.
Com una cançó,
jo, l’acord.

____________________________________

COMO UN ÁRBOL DESNUDO
(COM UN ARBRE NU)

Como un árbol desnudo,
como dibujo hecho al viento,
como un árbol desnudo,
yo, el pájaro.

Como del mar un puerto,
mundo silencioso,
guarida de amor,
como del mar un puerto,
yo la nave.

El infinito a la vez
y el silencio absoluto.
Somos el mundo entero
y también la nada.

Cierra los ojos: somos espíritu.
Abre los ojos: somos el cuerpo.
Somos la luz del sol
de la noche la oscuridad.

Como un libro blanco
donde está escrito mi nombre.
como un libro blanco,
yo, aquella palabra.

Como una canción,
juego del sonido,
juego del tono. Como una canción,
yo, el acorde.

Que estaba muy cansada. Tan oleosa que de las manos
resbala. A si es que todo quemazón y un intento de aullar.
No hay dimensión más abanto que este cuerpo, y la piedad
lo único que resta.
El paladar sin explorar, pero seguimos sin medios.
Yo esperaba lo mismo de siempre, pero mis rezos no fueron
atendidos; sin embargo tú, pero ya sabes, las invasiones
tienen siempre sabor a norte y a invierno.

No sé como decirlo, pero creo que me estoy muriendo

http://cdoloresescuderoobra.blogia.com

Cada vez que tiene lugar una desgracia irreversible, la explicación de los hechos ha dejado de ser tal.
Es otra la explicación, la única explicación: aquélla que la vida como un todo queda debiendo.

http://www.lucernario.org/alcalis/escritorio/