El hecho de la escritura (de la producción, creación textual, escritural) es la lectura de un texto del Mundo.

________________________________________________

Gotas de dolor sobre agua se abren como raíces.
Tinta china

http://paulalaverde.wordpress.com

[…] Mi cita ya ha sido concertada y es
segura,

allí estará el Señor, esperando que yo
llegue en perfectas condiciones,

allí estará el gran Camarada, el amante
verdadero que he anhelado.

_______________________________

Imagen: Bob Verschuren

Texto: De “Canto a mí mismo” W Whitman.

Photo © The Israel Museum, Jerusalem

jacques brell – la chanson des vieux amants

Tiempo de nacer y tiempo de morir
tiempo de plantar y tiempo de cosechar lo plantado
tiempo de matar y tiempo de sanar
tiempo de derribar y tiempo de edificar
tiempo de llorar y tiempo de reír
tiempo de plañir y tiempo de dar saltos
tiempo de desechar piedras y tiempo de reunir piedras
tiempo de abrazar y tiempo de mantenerse alejado de los abrazos
tiempo de buscar y tiempo de dar por perdido
tiempo de guardar y tiempo de desechar
tiempo de rasgar y tiempo de unir cosiendo
tiempo de callar y tiempo de hablar
tiempo de amar y tiempo de odiar
tiempo para guerra y tiempo para paz.

¿Quién llama?
¡La propia voz!
¿Quién responde?
¡Muerte!
¿Se hunde la amistad
en el campamento del sueño?
¡Sí!
¿Por qué no canta ningún gallo?
¡Está esperando a que el beso del romero
nade en el agua ¿!

¿Qué es eso?

¡El instante de abandono
del cual el tiempo se suprime
asesinado de eternidad!

¿Qué es eso?

Sueño y morir no tienen atributos

Versión de Javier Tubía

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.